Золотые слова.
Но никто не старается
быть похожим на тех
Кого мы не слышали.
Кого мы не поняли,
Кто забыт нами
И загнан
во веки веков.
:)
:)
Не целует уж муза...
Целуют гетеры,
Даже муза
себя просто так не даёт.
Золотой лишь телёнок,
Знакомый с пелёнок,
В сердце сел плотно так
Что весь мозг отдавил.
:)

=)

Ночь графоманит.
Завтра опять самурай обнажит
Чернила и пиво.

Как алкаша, уснувшего в канаве,
Не беспокоит холод или жар,
Поэта не тревожит мысль о славе,
Не греет душу мнимый гонорар.

Он, сочиняя, коротает вечерок,
А там, глядишь, и кончится зима,
Ведь главное - сказать в десятке строк,
То, что другие растянули б на тома.

А суета вокруг признанья и цитат,
Нужна лишь старикам на смертном одре,
Им, вероятно, неприятно умирать,
Осознавая, что о них уже не вспомнят.

Хорошо сказано, однако.:)

Развеселило и позабавило :))) :D

марать бумагу просто так
вполне способен и дурак
ценны цитаты не за имя
не чтоб продать их за пятак
ценны для тех, кто их читает
как сам поэт в тот миг страдает
иль полон радости как он
а с новой строчки чтец влюблен
но раз души в тех строчках нет
достойна рукопись в клозет :rolleyes:

Вот он, критерий настоящего поэта,
Раз вспомнили тебя когда-то где-то,
На форуме, иль на заборе написали,
(хоть разница существенна едва ли)
Гордится можно с этих пор собою, -
Добился. Доказал. Поднявшись надо толпою,
Марающих бумагу бездарных дураков,
Вступил в ряды писателей стихов!

Да! Я пишучи все это не страдал,
Уж больно примитивен был сюжет,
И полон радости я тоже не бывал,
Пора и мне прочистить свой клозет?

Какие странные у вас все время мысли
Со стороны творца, что перья окунал.
Поэтом называть должные другие люди,
И ощущать: страдал иль не страдал.
А есть сейчас поэт на белом свете
Иль нет его, не важно нам уже.
Я рдею за читателя, конечно,
А вы все гнете в сторону имен.
Оставить свои мысли, а не имя
Тот, что поэтом называется, хотел.
А тот, что строчит в стол, чтоб скрасить время
Самодовольный, да и попросту осел.
На первом месте все-таки читатель,
Уж если дар и муза в вас сошлись
Стремглав вы сочинительством занЯлись.
Черт побери, а может занялИсь?!
И если с губ читателя беззвучно
Сорвется очень скромное мерси
За то, что подарил такие мысли
За то, что зародил у них в груди,
То черт возьми, простите чертыхаюсь,
Не зря поэт бумагу замарал.
И дело не в его собой гордыне,
Его талант бездарно не пропал.
Но если по...й, до людей что вас читают,
Подобно пьяницам, которым дела нет,
Тогда действительно пора и очень спешно
Прочистить свой пустующий клозет.

Поднявши шум нехилый, заспорили достойные умы
о личности писца,
что понесет в клозет свой пыльный
стихобумажные труды.

Поэт при нужной доле воображенья
Способен сердце в паре строк с груди достать!
"Любовь" с "морковью" рифмовать-
задача проще. Было б настроенье.

Кто-то делает вид, кто-жгёт пламя в душе,
А читатель кусает читателя.
Однако ж ходят все по этой круглой земле,
и бумага найдет обывателя :)

Графоманская тема опять в анабиозе, но по случаю полнолуния можно что-нибудь вспомнить.

Луна полна, и надо бы повыть,
Но настроение - лишь хочется облаять
Полночный немигающий "фонарь",
Чтоб он как сахар в чае начал таять.
Но далека она, а рядом ты -
Бессонница моя, моя подруга.
В моем стакане сладкая метель
Описывает нечто вроде круга.
Но мне тепло, я делаю глоток.
Запуталась луна за занавеской.
Граница между мной и царством снов
Размылась вдруг и стала столь не резкой.
Уже не знаю: сплю, иль наяву.
Вокруг темно, лишь слабое сиянье
Луны напротив нежный женский лик
Мне улыбается и дарит обаянье.