Золотые слова.
Но никто не старается
быть похожим на тех
Кого мы не слышали.
Кого мы не поняли,
Кто забыт нами
И загнан
во веки веков.
:)
:)
Не целует уж муза...
Целуют гетеры,
Даже муза
себя просто так не даёт.
Золотой лишь телёнок,
Знакомый с пелёнок,
В сердце сел плотно так
Что весь мозг отдавил.
:)

=)

Ночь графоманит.
Завтра опять самурай обнажит
Чернила и пиво.

Как алкаша, уснувшего в канаве,
Не беспокоит холод или жар,
Поэта не тревожит мысль о славе,
Не греет душу мнимый гонорар.

Он, сочиняя, коротает вечерок,
А там, глядишь, и кончится зима,
Ведь главное - сказать в десятке строк,
То, что другие растянули б на тома.

А суета вокруг признанья и цитат,
Нужна лишь старикам на смертном одре,
Им, вероятно, неприятно умирать,
Осознавая, что о них уже не вспомнят.

Хорошо сказано, однако.:)

Развеселило и позабавило :))) :D

марать бумагу просто так
вполне способен и дурак
ценны цитаты не за имя
не чтоб продать их за пятак
ценны для тех, кто их читает
как сам поэт в тот миг страдает
иль полон радости как он
а с новой строчки чтец влюблен
но раз души в тех строчках нет
достойна рукопись в клозет :rolleyes:

Вот он, критерий настоящего поэта,
Раз вспомнили тебя когда-то где-то,
На форуме, иль на заборе написали,
(хоть разница существенна едва ли)
Гордится можно с этих пор собою, -
Добился. Доказал. Поднявшись надо толпою,
Марающих бумагу бездарных дураков,
Вступил в ряды писателей стихов!

Да! Я пишучи все это не страдал,
Уж больно примитивен был сюжет,
И полон радости я тоже не бывал,
Пора и мне прочистить свой клозет?

Какие странные у вас все время мысли
Со стороны творца, что перья окунал.
Поэтом называть должные другие люди,
И ощущать: страдал иль не страдал.
А есть сейчас поэт на белом свете
Иль нет его, не важно нам уже.
Я рдею за читателя, конечно,
А вы все гнете в сторону имен.
Оставить свои мысли, а не имя
Тот, что поэтом называется, хотел.
А тот, что строчит в стол, чтоб скрасить время
Самодовольный, да и попросту осел.
На первом месте все-таки читатель,
Уж если дар и муза в вас сошлись
Стремглав вы сочинительством занЯлись.
Черт побери, а может занялИсь?!
И если с губ читателя беззвучно
Сорвется очень скромное мерси
За то, что подарил такие мысли
За то, что зародил у них в груди,
То черт возьми, простите чертыхаюсь,
Не зря поэт бумагу замарал.
И дело не в его собой гордыне,
Его талант бездарно не пропал.
Но если по...й, до людей что вас читают,
Подобно пьяницам, которым дела нет,
Тогда действительно пора и очень спешно
Прочистить свой пустующий клозет.

Поднявши шум нехилый, заспорили достойные умы
о личности писца,
что понесет в клозет свой пыльный
стихобумажные труды.

Поэт при нужной доле воображенья
Способен сердце в паре строк с груди достать!
"Любовь" с "морковью" рифмовать-
задача проще. Было б настроенье.

Кто-то делает вид, кто-жгёт пламя в душе,
А читатель кусает читателя.
Однако ж ходят все по этой круглой земле,
и бумага найдет обывателя :)

Графоманская тема опять в анабиозе, но по случаю полнолуния можно что-нибудь вспомнить.

Луна полна, и надо бы повыть,
Но настроение - лишь хочется облаять
Полночный немигающий "фонарь",
Чтоб он как сахар в чае начал таять.
Но далека она, а рядом ты -
Бессонница моя, моя подруга.
В моем стакане сладкая метель
Описывает нечто вроде круга.
Но мне тепло, я делаю глоток.
Запуталась луна за занавеской.
Граница между мной и царством снов
Размылась вдруг и стала столь не резкой.
Уже не знаю: сплю, иль наяву.
Вокруг темно, лишь слабое сиянье
Луны напротив нежный женский лик
Мне улыбается и дарит обаянье.

За всё на евреев найдется судья.
За живость. За ум. За сутулость.
За то, что еврейка стреляла в вождя.
За то, что она промахнулась.

Немного с опозданием, но в тему:

Мы родились в стране,
которой больше нет,
но в Атлантиде той
мы были,
мы любили.
Лежит наш красный флаг
в Измайлове врастяг.
За доллары его
толкают наудачу.
Я зимнего не брал.
Не штурмовал рейхстаг.
Я - не из "коммуняк".
Но глажу флаг и плачу...

Евгений Евтушенко

Молодой шеловек.
А ви таки знаете шо ви разжигаете межнациональную рознь?
Я вам имею сказать,шо я призову Самуила Ароновича и он покажет вам судебный процесс,результат вас не будет радовать.

Что происходит на свете? А просто зима
Вновь хомяков заметает на митинг gay Веник.*
Он не таджик, но ему очень хочется денег
И без госдеповских грантов он сходит с ума.

Что же за всем этим будет? А будет февраль.
И на подмостках готовится вновь клоунада.
Ксюша Собчак вместе с Познером спляшет ламбаду,
Выступит Леша Навальный – законченный враль.

Быков с Ефремовым выпьют и снова нальют.
Выпьют повторно, закусят коньяк микрофоном.
После споют о борьбе с ненавистным айфоном.
Леня Парфёнов с Акуниным им подпоют.

Вова Рыжков вас направит в последний поход
И на крови вашей сделает быстро карьеру.
Бывший министр финансов наш, Кудрин, к примеру,
Вместе с Чубайсом кота вам в мешке принесёт

Борька Немцов с бодуна ничего не поймет
Весь ревсовет он обложит забористым матом
Выдвинет лозунг – Поделим Россию на штаты! -
И Вашингтоном Москву назовёт обормот.

Будет вопить от эсеров чудак - депутат.
Сына в парламент провёл. Ну а фронда – уловка.
Вроде лакея у Борьки Немцова, дешёвка -
Очень боится за свой депутатский мандат.

Ну а под занавес Юрий** всем песни споет
Троицкий - критик оденется в презервативы.
Выступят двое нацистов и будут счастливы
Все, кто на шабаш болотно-февральский придёт.



*gay- Веник – у английского слова “gay” очень много значений,
читатель может выбрать одно из них по своему вкусу.
Веник – кликуха (с подачи Борьки Немцова) Венедиктова, владельца «Эха Москвы"

** Юрий Шевчук – музыкант, композитор, бард

Прохожий

Однажды, в майский день погожий,
Упал на улице прохожий,
Упал нелепо, прямо в грязь,
Все пальцем тыкали смеясь...

И проплывали мимо лица.
Ворчали - надо ж так напиться!
А он - смотрел с мольбой на всех,
Пытаясь встать, и смех и... грех.

Бубнил неясные слова...
В крови седая голова...
C лица стекала жижей грязь,
Вокруг шептали - "быдло", "мразь"...

И обходили стороной,
В душе гордясь, я - не такой !
И с отвращением плюясь,
В грязи запачкаться боясь.

Иные - просто пряча взгляд,
Шагали мимо, мол спешат...
Поднять?... да Боже упаси!
Он как животное, в грязи.
***
Так проходил за часом - час,
Вот и закат уже погас...
Глубокой ночью лишь патруль,
Заметил в грязной луже куль...

Брезгливо пнули сапогом,
Вставай, алкаш... подвал твой дом.
Не замечали синих губ...
Он не ответил... он был - ТРУП...

***
Седой мужчина не был пьян,
Больное сердце сжал капкан,
Судьба усмешкою кривясь,
Его толкнула прямо в грязь...

Напрасно, он пытался встать,
Напрасно, он пытался звать,
Придавлен болью,как стеной...
Но вот беда... он был НЕМОЙ...
***
И может кто-нибудь из нас,
Такое видел и не раз,
Ухмылку мерзкую тая,
Авось помогут... но - не я...

Так кто ж мы... люди... или нет ?
Вопрос простой - непрост ответ.
Законы джунглей возлюбя,
Где каждый - только за себя.
***
Однажды в майский день погожий
Упал на улице прохожий...

Владимир Волкодав

Однажды в магазин О`КЕЙ
Я видел как зашёл VK.
Чтоб картой ловко расплатясь
Продукты взять не суетясь.

Кармус, ви таки не поняли суть текущего политического момента. Дело в том, что Самуил Аронович в доле. С кем? А вот это уже отдельная тема.

Я таки наблюдаю в этой теме продолжение "К барьеру" :)

Том порадовал=) Есть талант

Очень проникновенно..
 

В июле 1942 года в составе выездной редакции ростовской газеты "Молот" Елена отправилась в командировку в один из районов области. В августе в станице Ремонтное со всеми материалами редакции была схвачена гитлеровцами и убита. Как она погибла, стало известно лишь через 20 лет: сначала у нее на глазах расстреляли отца и мать, потом заставили рыть для них могилу. На следующий день, сняв с нее всю одежду, приказали рыть могилу для себя. Хотели поставить на колени и выстрелить в затылок, но она не встала и приняла пулю в лицо.

На месте ее казни в тетрадке со стихами было найдено одно стихотворение, непохожее на остальные. Строки в нем нерифмованы, это, скорее, письмо, а не стих. Написано в самом начале войны. Стало быть, прощальное.

******
Эти стихи, наверное, последние,
Человек имеет право перед смертью высказаться,
Поэтому мне ничего больше не совестно.
Я всю жизнь пыталась быть мужественной,
Я хотела быть достойной твоей доброй улыбки
Или хотя бы твоей доброй памяти.
Но мне это всегда удавалось плохо,
С каждым днем удается все хуже,
А теперь, наверно, уже никогда не удастся.
Вся наша многолетняя переписка
И нечастые скудные встречи —
Напрасная и болезненная попытка
Перепрыгнуть законы пространства и времени.

…Ты это понял прочнее и раньше, чем я.
Потому твои письма, после полтавской встречи,
Стали конкретными и объективными, как речь докладчика,
Любознательными, как викторина,
Равнодушными, как трамвайная вежливость.
Это совсем не твои письма. Ты их пишешь, себя насилуя,
Потому они меня больше не радуют,
Они сплющивают меня, как молоток шляпу гвоздя.
И бессонница оглушает меня, как землетрясение.
...Ты требуешь от меня благоразумия,
Социально значимых стихов и веселых писем,
Но я не умею, не получается...
(Вот пишу эти строки и вижу,
Как твои добрые губы искажает недобрая «антиулыбка»,
И сердце мое останавливается заранее.)
Но я только то, что я есть, – не больше, не меньше:
Одинокая, усталая женщина тридцати лет,
С косматыми волосами, тронутыми сединой,
С тяжелым взглядом и тяжелой походкой,
С широкими скулами, обветренной кожей,
С резким голосом и неловкими манерами,
Одетая в жесткое коричневое платье,
Не умеющая гримироваться и нравиться.
И пусть мои стихи нелепы, как моя одежда,
Бездарны, как моя жизнь, как все чересчур прямое и честное,
Но я то, что я есть. И я говорю, что думаю:
Человек не может жить, не имея завтрашней радости,
Человек не может жить, перестав надеяться,
Перестав мечтать, хотя бы о несбыточном.
Поэтому я нарушаю все запрещения
И говорю то, что мне хочется,
Что меня наполняет болью и радостью,
Что мне мешает спать и умереть.

...Весной у меня в стакане стояли цветы земляники,
Лепестки у них белые с бледно-лиловыми жилками,
Трогательно выгнутые, как твои веки.
И я их нечаянно назвала твоим именем.
Все красивое на земле мне хочется называть твоим именем:
Все цветы, все травы, все тонкие ветки на фоне неба,
Все зори и все облака с розовато-желтой каймою –
Они все на тебя похожи.
Я удивляюсь, как люди не замечают твоей красоты,
Как спокойно выдерживают твое рукопожатье,
Ведь руки твои – конденсаторы счастья,
Они излучают тепло на тысячи метров,
Они могут растопить арктический айсберг,
Но мне отказано даже в сотой калории,
Мне выдаются плоские буквы в бурых конвертах,
Нормированные и обезжиренные, как консервы,
Ничего не излучающие и ничем не пахнущие.
(Я то, что я есть, и я говорю, что мне хочется.)
...Как в объемном кино, ты сходишь ко мне с экрана,
Ты идешь по залу, живой и светящийся,
Ты проходишь сквозь меня как сновидение,
И я не слышу твоего дыхания.
...Твое тело должно быть подобно музыке,
Которую не успел написать Бетховен,
Я хотела бы день и ночь осязать эту музыку,
Захлебнуться ею, как морским прибоем.
(Эти стихи последние, и мне ничего больше не совестно.)

Я завещаю девушке, которая будет любить тебя:
Пусть целует каждую твою ресницу в отдельности,
Пусть не забудет ямочку за твоим ухом,
Пусть пальцы ее будут нежными, как мои мысли.
(Я то, что я есть, и это не то, что нужно.)

...Я могла бы пройти босиком до Белграда,
И снег бы дымился под моими подошвами,
И мне навстречу летели бы ласточки,
Но граница закрыта, как твое сердце,
Как твоя шинель, застегнутая на все пуговицы.
И меня не пропустят. Спокойно и вежливо
Меня попросят вернуться обратно.
А если буду, как прежде, идти напролом,
Белоголовый часовой поднимет винтовку,
И я не услышу выстрела –
Меня кто-то как бы негромко окликнет,
И я увижу твою голубую улыбку совсем близко,
И ты – впервые – меня поцелуешь в губы.
Но конца поцелуя я уже не почувствую.

Не мог не запостить поздравление в стихах от нашего женского коллектива! :)


У нас в «Энергокапитале» не армия и не стройбат.
Мужчины наши сталь не варят, а просто в офисе сидят.
Давайте пристальнее взглянем на наших доблестных коллег!
Начнем с охраны – каждый знает, враг не проскочит турникет.
Потом мы перейдем к юристам – они с законом тет-а-тет
От косяков нас защищают, без них сидеть бы нам сто лет
Вот аналитики-ребята, им целый день в Эфир смотреть,
А если кто-то рядом ходит, не вздумай громко там шуметь.
Отдел клиентский – наш ресепшн, Клиенты без ума от них.
Их будни мало чем отличны порой от действий боевых.
От них мы плавно переходим в подразделение продаж,
Что плавят трубки телефонов, когда у них идет кураж.
А Управленье инвестиций - нет ни минутки у парней,
Переговоры, люди, лица – и море выгодных идей.
А кто сидит в стеклянном кубе? Тот самый брокерский отдел-
Звонок, еще звонок, регламент, два маржинкола – прожит день.
На страже серверов Компаний стоит дружина технарей
Сидят они в своей каморке где море кабелей, сетей
Отдел программных заморочек - туда ж без бубна не зайдешь,
ТЗ твое реализуют, настроят так, что упадешь.
Планирует нам все затраты экономический отдел,
А без него мы и не знали б, где у бюджета был предел.
Кого забыли? Ну конечно, а как же ручки, сахар, кофе –
Без АХД ведь их отсутствие у нас подобно катастрофе.
Не забываем и курьера, что быстроног как сильный ветер,
Он в офисе едва ль бывает, он в основном всегда в разъезде.
И кто ж заведует всем этим, кто ставит цели и задачи
Чтоб годовых процентов двести, и репутация впридачу!
Конечно это Гендиректор, везде успеет, все заметит….
Желаем ВСЕМ подразделениям отлично этот праздник встретить !!!


Женский батальон Энергокапитала


Чувствуется недюжинный литературный талант, не правда ли? :)